formas mutatas in nova corpora

formas mutatas in nova corpora

: a meta do relato :

formas mudadas em novos corpos

*

nessa quarentena decidi sentar pra ler ficções que narram metamorfoses e pensar na vida que segue, não na que é interrompida. ovídio apuleio dante shakespeare kafka lendas dos orixás david lynch.

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No século II, um jovem é metamorfoseado em asno.

No ano 8, uma jovem é metamorfoseada em um loureiro (e a partir dela homens fazem suas coroas).

No século XX, um caixeiro viajante é metamorfoseado em um inseto monstruoso.

No século XXI, líderes mundiais são metamorfoseados em vírus minúsculo.

*

A modernidade ganhou adjetivos da ordem da máquina e da matéria, mas ficou isolada na quarentena.

O corpo imantado, no entanto, não foi perdido.

Por toda parte está disponível aquela parcela de intoxicação necessária – o feitiço –, que põe o corpo a caminho de ser outro.

Diante do outro em nós que está por vir, há esse espaço suspenso em que algo não é e é. Então, nessa atualização de sistema, nessa troca de pele, nesse filosofar que é um modo de aprender a morrer, tudo aquilo que é minúsculo ganha autonomia e se reorganiza enquanto os gigantes esperam uma nova forma.

 - o minúsculo age e o grande insiste que tem autonomia dos processos de sua mudança. deve-se ter cautela diante da presunção e ceder diante da grandeza do pequeno. -

no livro das mutações.iching a ser reelaborado no pós-quarentena do século vinte e um, esse hexagrama que faz guerrear a ilusão do grande com a velocidade do pequeno recebe o nome de

m  e  t  a  m  o  r  f  o  s  e

E,

como as formas que se constroem fantasmagóricas a partir do jogo entre a luz e a sombra

nos apavorando pelos corredores da casa em que acreditamos estar a salvo,

desse teia de asno-aranha excessivamente luminosa,

eu tirarei por detrás das cortinas

três historinhas sobre as formas metamorfoseadas em novos corpos.

(as cortinas são abertas pelas garras de um pássaro gigante que está o tempo todo atrás de nós)

*

Abre o pano.

Essa é sabida por alguns. Once upon a time, havia uma peça de teatro:

quando o mundo era menos gasto pela idade, houve uma confusão acontecida numa noite mágica. Um sonho de verão. Nele, as posições do mundo humano e mágico se inverteram e se confundiram sem dó de ninguém: amantes entraram em desacordo, o rei e a rainha dos encantados entraram em guerra, flores secretavam o delírio, a floresta fazias as vezes de um labirinto etc. etc.

em determinado momento da peça, um ator canastrão, Bottom, o Bunda, é metamorfoseado em um asno.

No século II, Apuleio escreveu um texto que a gente do futuro chamou de “romance” em que um jovem chamado Lúcio (o primeiro nome de Apuleio era Lúcio) era transformado em asno por engano. Ao longo do livro, o asno vai conhecer (e apanhar muito) (d)o mundo humano, vai ouvir e conhecer suas histórias e crueldades em muitas narrativas e encontros. Para reverter o encanto e se tornar gente de novo, o asno precisa comer um punhado de rosas. Mas, quando ele vai dentar, sempre percebe que o que está comendo são violetas, ou papoulas ou qualquer erva colorida que brota do bailão do mato. A fortuna ri dele. Sempre o revés. E ele leva muito, muito tempo para voltar à normalidade e sair da sua prisão peluda.

Voltemos ao Bunda e à sua metamorfose no sonho da noite de verão. Pois, ele virou asno e, de repente, por motivo de um feitiço de um diabo, a rainha das fadas – a criatura mais bela desse verão -, enfeitiçada, passa a amá-lo. Eles planejam o casamento, ela e o asno bizarro. Ninguém entende. Todo mundo fica chocado, na vdd. Mas, como tá todo mundo drogado nessa metamorfose de veraneio, a gente aceita esse amor.

Claro que a peça vai ter final feliz. Tudo volta ao normal, os amantes se resolvem, a floresta se abre, os feitiços se desfazem e a rainha das fadas se percebe em erro. O asno desaparece e volta a ser o bom e velho Bunda, ator, em carne, osso e bípede.

Então, quando todos comemoram o fim do sonho enganoso, Bunda lamenta o fim da metamorfose:

“Tive uma visão das mais fantásticas. Tive um sonho, e não há sabedoria humana que possa me dizer que sonho foi esse. Não passa de um asno o homem que quiser começar a me explicar esse sonho” e termina dizendo “O olho do homem não ouviu, o ouvido do homem não viu, a mão do homem não é capaz de sentir o gosto, sua língua não pode conceber, nem seu coração relatar o que foi meu sonho”

E, a partir de sua saudade dessa metamorfose e dessa incapacidade humana de ser outra coisa para além de seus sentidos básicos, ele decide voltar para a cidade, encontrar seu parceiro de criação e ensaiar uma peça chamada “Sonho de Bunda”.

Moral da história: não tem moral. Mas, tem muita gente que é mais feliz sonhando do que acordada.

Lembrado no outono, esse sonho de uma noite de verão prepara a mutação para o meu inverno.

*

Abre o pano.

Meditar o informe.

Crisálida e provisória, intensa situação.

Enfia o dedo dentro, pulsa no mesmo ritmo da gosma

Lagarta, terra e alado.  

Leva aos lábios, chupa. Reforma a língua para a palavra que vem.

Cumpra a promessa, protege o invólucro.

O insólito se cobre porque escorrega. Reservado,

O sem casca não se expõe. Agonia e prudência conformam o agir da lentidão.

Cubra-se, proteja-se, coloca sobre seu ser ansioso

O revestimento que preserva a metamorfose. 

Imantado, sustente o dom.

Ser em vias de deixar de ser é inflacionar o próprio,

Inchar para o tamanho curto do tecido; tornar-se baba, ao mesmo tempo

Cobra. Desliza fora da casca..

Estima da escama. Troca de pele e escreve.

E é importante lembrar que o início da polícia no brasil coincide com o genocídio do bicho-da-seda. Para extrair a seda, a fibra proteica, é preciso ferver a crisálida bombyx mori.  A metamorfose do inseto nunca é finalizada: a gente chega antes e põe na água quente. A seda desenrolada de um casulo pode ter mais de um quilômetro de diâmetro. Cinco quilos de casulos formam, em geral, um quilo de seda etc. etc. Algumas crisálidas de certas espécies são douradas ou prateadas e refletem a luz e as cores do meio em que estão inseridas, produzindo um tipo de camuflagem que se parece com uma gota de orvalho.

Hoje, para se proteger, é preciso refletir e também pingar. Prateiem as suas vidas, antes que te desfiem também.

*

Abre o pano.

Recentemente me mudei para uma casa com um quintal, um amor, dois cachorros, uma caixa que amplia o som, muitos livros e uma máquina de pão.  Há espaço. Há silêncio. Fico surpreso ao perceber enquanto escrevo isso que também há saúde. Há tempos não tinha tanta saúde.  

m  e  t  a  m  o  r  f  o  s  e  .

Por enquanto.

Durante a noite, a luz e as sombras fazem formas na parede. Não me assusto. Elas não são fantasmas, muito menos tem a ambição de ser um presságio de amanhã. Elas vêm para demarcar, provisoriamente, o vestígio do meu e do seu tempo. Eu observo sua passagem.

Essa casa não é nova. Ela é alugada e há manchas no piso que nos deixam insatisfeitos. Mas elas estão ali. Nelas reside algum traçado alheio, invisível pra nós, mas demarcado no chão. Olho ao redor e percebo que a mesa sob a qual apoio o antebraço para escrever também tem marcas. Não fui eu quem as fiz. Não todas, pelo menos. Ela foi comprada de uma amiga, ligia, que a usou durante muitos anos. Essas ranhuras na pintura original dizem de seu uso e eu sigo escrevendo aqui, sem saber a exatidão do passado dessas marcas que eu vejo na mesa. A cama (colchão e box) onde durmo foi comprada na promoção feita pelo amigo bruno, quando ele mudava sua vida para o piauí. e, nas manchas desse colchão em que durmo, há todo um campo imantado de outros corpos que jamais terei conhecimento: seus ires e vires, movimentos de pesadelo, tédio, cansaço, encontros, prazeres, lançamento e desabamento e tudo mais que poderia descrever um colchão, caso pudesse falar. Aquilo que é imantado, entretanto, fala, pois foi tocado pelo minúsculo que vaza do corpo alheio e vibra nesse limite entre o afeto, o abandono e a continuidade da espécie. Contágio coletivo. E, de repente, nada mais do que toco é meu, pois tudo me foi doado por alguém conhecido ou desconhecido. E os livros dessa casa me lembram disso até mais do que os garfos e os tupperware. De onde veio tanto oferecimento de vida? Como reconstituir o caminho por qual passaram de mão em mão essas palavras que circularam entre tanta gente, desde há muitos anos e séculos, desde o começo dos tempos...

E, de repente, diante da casa imantada, e dos móveis que servem para o meu corpo se recostar, e das roupas doadas, e do espaço para as plantas, e da mesa da amiga e do colchão do amigo, eu sinto muita saudade. Saudade de tanta gente que não posso abraçar agora. Saudade dos desenhos de seus corpos e de seus movimentos vigorosos e preguiçosos. Diante do que eu chamo de meu, essa saudade escancara a precariedade de viver dependendo dessas partes alheias, de outros oferecimentos e movimentos, desses encontros.

Infelizmente, acabamos nomeando de trabalho o ato de construir as coisas que permanecem. Mas, não. Em momentos de metamorfose, a gente percebe que só se trata da vida alheia mesmo, colocada em circulação, movimento, tremor e expectativa. Inclusive a expectativa de receber o salário no dia combinado com o patrão.

Tudo aquilo que se toca e respira está imantado. De gente viva e gente morta. E dá muita saudade.

s    a    ú    d   e   d   a   d   

e essa metamorfose que está por vir. e que desconheço, uma vez mais.